Meu quarto com luz solar desmaiada por cortinas e com cheiro de uma flor qualquer que eu sei que gosto, mais nem imagino o nome, é você. Minha mesa posta no fim do dia com café, com leite, pão quentinho e manteiga nem congelada e nem muito mole de pingar, é você. Meu jantar na cama e meu doce de leite lambido na colher e aquela providencial coca-cola na madrugada, é você.
Você que tem cheiro de manha de chuva depois da noite inteira enchendo a cara de alegria ao som de música em forma de suor. Você que tem cheiro de travesseiros com penas de gansos albinos do sul da Finlândia. Você que tem cheiro de toalha felpuda. Você que tem cheiro de abraço de polvo. Você que tem cheiro de sorriso de bom dia e de beijo com gosto de pasta de dente.
É que você, a distancia, é o conforto da chegada. Você, de perto, é alegria da chave girando e abrindo a porta. Você, do alto, é telhado laranja e chaminé de desenho animado. Você, de baixo, é o porto seguro contra os trovões do lado de fora. O problema é que eu encontrei, nos seus olhos, a casa que seu sonhei. O problema é que eu encontrei, nos seus olhos, a janela que sempre procurei. O problema é que eu encontrei, nos seus olhos, a cor exata das paredes da sala e o tapete macio e o sofá branco em semicírculo que sempre acreditei que, um dia, ia ter só pra mim.
Você tem gosto de casa própria com registro no cartório. Você tem gosto de quadros coloridos pendurados no banheiro. Você tem gosto de sorriso de criança ao longe em tarde calorenta de domingo. Você tem gosto de livros na estante, samambaias na varanda, carro simples na garagem e passagens marcadas para férias em Paris. Mais o problema, darling, é que encontrei em seus olhos, o meu lar...
E, agora acho que temos um problema
onde eu vou morar?
